Otro sueño madrileño. Pesadilla casi.
Contigo. Otra vez. Qué cabreo (como dicen acá).
Conmigo.
Ibas a México. Te veías como hace treinta y pico de años, pero adentro vivía tu yo de hoy. Intentábamos conectar. No se podía. (Qué sorpresa.) Finalmente, confesabas que nunca me perdonaste aquel primer abandono.
Cuando buscaba maneras de engancharnos, una avión enorme se estrellaba, sin hacer ruido, a unas calles de donde estábamos.
¿Madrid? ¿Ciudad de México?
Algunas amigas, más de feisbuc que de la vida real, me aconsejaban seguir adelante.
Había que atender a los heridos del choque. Me frustraba no poder arreglar las cosas. Tú pasarías la noche en un hotel del aeropuerto, en tu propia ciudad, antes de volver a casa.
Así la pesadilla madrileña.
Qué coraje (como dicen allá).
Con mi inconsciente.
Tal vez siga procesando.
Habrá que soltar y dejarlo hacer.
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