Grândola, Vila Morena

Invitado: Dzongsar Khyentse Rinpoché

Desear felicidad a quienes te han lastimado

Cada uno de nosotros ha sido lastimado por gente a quien hemos querido, y aunque podamos insistir en que hemos olvidado todo al respecto, rara vez lo hemos hecho. Para ayudar a aliviar cualquier dolor persistente, visualiza a esas personas en el lugar de honor y, mientras das pie a bodhichitta, deséales todo lo que es bueno. Si pensar en ellas sigue siendo doloroso, es un signo de que tú no has soltado el sentimiento de que te han perjudicado. Intenta no enfocarte en ello. En cambio, admite que sigues aferrándote a tu dolor. Entonces concéntrate en desearles toda felicidad y aspira a tomar todo su sufrimiento. Y ten en cuenta que, para quienes realmente se toman la práctica del dharma con seriedad, las relaciones difíciles proporcionan el campo más fértil para la práctica. 

últimos corazones rotos

Original en inglés, aquí.

Traducción al español e imagen, mías.

friday i'm in love

Fragmento (perturbador) de un diálogo de escalera

Voy al baño y a través de la ventana que da a las escaleras del edificio donde vivo, escucho parte de un diálogo entre un hombre, trabajador supongo, y una mujer, la administradora, supongo. No alcanzo a escuchar las palabras de él, pero seguro son una acusación contra un ser planta que se ha convertido en enemigo de ambos y de varios condóminos, supongo. Sí escucho con claridad la respuesta de ella:

 "Aparte no se muere. Le echan cosas y vuelve a crecer."

Y sí, así se manejan las cosas en mi condominio y parece que en el mundo entero.

Convertimos en enemigos a quienes a lo que nos resulta desagradable y luego intentamos destruirles.

Menos mal que no resulta y volvemos a crecer.

Seguimos creciendo.

Resistimos.

silvestre entre el pasto

Invitado: Chamtrul Rinpoché

Es la palabra tibetana "gom" la que se traduce al inglés [y al español] como "meditación". ¿Pero qué significa en efecto "gom" ? Significa habituar nuestra mente a algo que es positivo. Así que una mente que estaba estresada, que carecía de concentración y claridad, que experimentaba codicia, envidia, odio, enojo y demás, puede, en cambio, estar calma, clara, enfocada y llena de compasión, amor, paciencia, generosidad y demás. También es a través de la meditación que nuestra mente se despierta de su inconsciencia de la realidad, liberándonos de samsara y convirtiéndonos en Buda para el beneficio de todes.

Todo el mundo tiene el potencial para cambiar. Cualquiera que lo dude, aún tiene que meditar. 

su chayote de él

Original en inglés, aquí. Traducción al español e imagen, mías.

Cinco de Mayo

Ayer en mi sesión matutina de práctica de escritura, Sharyn, la maestra, me pidió que compartiera algo con el grupo sobre el "Cinco de Mayo". A ella, que vive en el Noroeste de Estados Unidos, le ofrecían productos como aguacate, salsas, totopos, para celebrar la ocasión.

Yo les dije que para mí, lo primero era pensar en mis papás, que se casaron un Cinco de Mayo, hoy hace 64 años. Ya después pienso, si acaso, en la Batalla de Puebla y en el General Ignacio Zaragoza. Y les contaba que esa batalla, en efecto, fue una victoria, pero que no estaba tan segura de que hubiera implicado ganar la guerra.

El enfrentamiento desembocó, de hecho, en el establecimiento de Maximiliano de Habsburgo como segundo emperador de México. Y sí, acabaría fusilado en 1867 bajo el mandato de don Benito Juárez, pero eso ya es harina de otro costal y ya no se los conté.  Sí les dije, empero, que la fecha había adquirido más importancia entre las comunidades de ascendencia mexicana en el sur de su país, como símbolo de identidad y, quizás, de resistencia.

Pero para mí, el Cinco de Mayo sigue siendo el aniversario de la boda de mis papás. Así que hoy, como cada año, los pienso, los recuerdo, los celebro...

Y les dejo un flor de cera que recién brotó en mi balcón.

Supongo que les habría gustado.

Invitada: Ryuko Laura Burges

Where We Are Broken

People don’t love us for being perfect. Sometimes we forget that the places where we are broken are the places where we shine with gold, where we hold the potential to connect deeply with other beings.

 

“Finding Our Way”

Mi traducción al español:

Donde estamos rotos

La gente no nos ama por ser perfectas. A veces se nos olvida que los lugares donde estamos rotas son los lugares donde brillamos con oro, donde albergamos el potencial para conectarnos profundamente con otros seres. 

 

“Encontrando nuestro camino”

Te envié un correo con esta cita con la intención de reabrir un diálogo entre nosotras, como puente entre el desencuentro y un reencuentro. Y otra vez fallé. No te reconozco en tus respuesta: "Nothing is broken. Nobody is broken / Nada está roto. Nadie está roto". 

Me habría gustado contarte lo que quería decir con esta cita de la maestra zen Ryuko Laura Burges, así que te lo digo por aquí. Pues eso, que todes estamos rotes de algún modo u otro porque así es la vida y así es samsara. Reconocerlo es el primer paso hacia la liberación. Y me pareció tan lindo pensar que desde las roturas que ambas, sin lugar a dudas, tenemos es desde donde nos habíamos conectado en primer lugar y desde donde podríamos volver a conectarnos. Y pensé en el kintsukuroi o kintsugi: la técnica japonesa para reparar objetos rotos con polvo de oro o plata honrando las cicatrices, de la cual hablaba aquí hace un pelín más de 10 años. Entonces decía cómo honrar las cicatrices es la forma de sanar, conectando profundamente con la vulnerabilidad. Y eso fue lo que hicimos tú y yo durante unos 8 meses, pero cuando la conexión fue demasiado intensa, se nos fue de las manos.

En mi mundo, tú y yo nos conectamos, casi insondablemente, desde esos lugares de rotura, de dolor, de vulnerabilidad y de brillo dorado. Hoy tú los niegas y eso me vuelve a romper el corazón. Es como si ahora tú y yo ya no habláramos el mismo idioma. Y  me duele. Y me lastima. Pero elijo, una y otra vez, ese dolor y esa lastimadura como un paso más hacia la liberación, a alcanzar ese espacio más allá del sufrimiento. Ojalá algún día puedas elegir ese camino, más allá de la negación, tú también. Y quizás volvamos a coincidir.

Te quiero.

Aunque de momento no pueda decírtelo.

Invitada: Jetsunma Tenzin Palmo

Si la meditación sigue proviniendo primordialmente de la cabeza, solo incrementará el sentido de desconexión. Así que hay personas que hacen mucha meditación y terminan por ser incapaces de conectarse en absoluto. Se vuelven más y más introvertidas. Sus corazones se vuelven más cerrados. Son incapaces de interconectar con la gente. Y entonces, si en la propia práctica una encuentra que eso es lo que está sucediendo, que una se está volviendo crecientemente introvertida, hasta el punto de volverse bastante fría e incapaz de conectar con otros, entonces hay algo que está muy mal, porque la meditación no es meramente una manera de pulir el intelecto o ese lado de la mente. Es también, en gran medida, una manera de abrir el corazón y acceder a las capas muy profundas de espaciosidad interna, la cual nos conecta con todes. No es una ocupación intelectual en absoluto. Es para nutrir niveles muchos más profundos de nuestra psique.

Original en inglés, aquí. Traducción al español e imagen, mías.

Día del Niño

Aunque hoy políticamente incorrecto, yo celebro el Día del Niño, porque así lo celebré siempre. Y por supuesto que hay niñas y niñes e infancias y niñez. La intención está más allá de las palabras y qué duda cabe que también está incluida en las palabras. 

Pero basta de justificaciones.

Este día de celebración de las infancias lo instauró la ONU en 1955 y aunque la fecha escogida por ellos fue el 20 de noviembre, dio libertad a los países para que escogieran cualquier otra fecha que les quedara mejor según sus calendarios. El 20 de noviembre, cuando nosotros celebramos nuestra revolución, conmemora, además, la adopción de la Declaración de los Derechos del Niño (1959) y la aprobación de la Convención sobre los Derechos del Niño (1989). Cómo se les/nos olvidan los niños gazatíes y sudaneses y ucranianos e indígenas de tantos lugares...

En México, ya desde 1924 se celebra a los pequeños para reafirmar los derechos de la infancia, promover su bienestar y desarrollo integral, según internet.  La tradición la instauraron Álvaro Obregón, presidente, y su ministro de educación, José Vasconcelos. Y la fecha, un día como hoy, se escogió porque coincide con la ratificación de la Declaración de Ginebra sobre los Derechos del Niño, que parece que es válida para algunes niñes y para otres, no. Tristemente.

Ayer a mí se me ocurrió buscar algunas fotos mías de niña. Ya sé dónde están, porque tengo muy pocas. La mayoría se quedaron allá en Uxmal 548 y sabe dios qué fue de ellas. Encontré un par en las que salimos mi hermano y yo. Quién sabe por qué este año se me anda apareciendo Román. Será por su contundente ausencia en mi vida.

Aquí estamos, como en la otra también, en la casa de Cuernavaca de mi abuela Rosa, donde languideció durante 9 años mi abuelo Óscar. Nos acompaña, además, mi Salustia, mi muñeca de trapo, mi lugar seguro portátil. ¿Qué tendremos 4 y 6 años, 5 y 6? Me conmueven las sonrisas y la mano de él sobre mi hombro. Me llaman la atención su pelo lacio y mis rizos, su overol y mi blusita con lunares (creo que eran rosas), tan aseñoradita desde pequeña. Y lo que más me sorprende es la posibilidad de que hubiera habido algún momento feliz y cariño juntos. Eso parece, ¿no? 

El árbol del fondo es una jacaranda.

Y luego esta otra, en el mismo lugar, en movimiento, desde el ángulo opuesto y con otra jacaranda al fondo:

Quizá fuéramos más chicos en esta, con nuestra ropita y nuestros zapatitos de niño y niña muy bien escogidiitos. Él sonríe y yo me sorprendo, quizá de quien nos sacaba la foto, ¿Mi papá con su vieja Retinette de Kodak?

Vaya recuerdos que se quedaron sobre todo en papel e imágenes blanco y negro.

Y celebro hoy, por supuesto, a mi niño favorito (Santuch, Santo, Chan, Changuito) que vive dentro del hombrón de casi 30: aquí en Tepoztlán con su gran amigo (también niño queridísimo) Leoncito, hace varios años, en una imagen tomada por Daniel, el hermano de Leo:

Los quiero.

Lista de cosas descomunales

• el Popo

• la capacidad para el drama de b y la mía

• el genocidio en Gaza

• mi hambre después de nadar pero más la de Santiago después de hacer CrossFit

• la cuota de $25 mil pesos por departamento que quieren que paguemos para pintar los edificios

• el ego de Trump, el ego de Netanyahu, el odio de Ben-Gvir

• el Perito Moreno, aunque se esté derritiendo

• el Monte Everest

• el amor cuando es correspondido

• mi rabia, a veces, cada vez menos, por suerte

• la Tour Eiffel

• La Casa de Papel: el guion, los personajes, la música, El Profesor

• la belleza en un botón de rosa anaranjada

• mi sed después de caminar a pleno rayo de sol en Loreto y el alivio de apagarla con una coca helada 

• la retahíla de juicios en los correos de b

• la muralla china

• el Coloso de Rodas

a s p i r a c i ó n

Por supuesto que este sustantivo, en su primera acepción según la RAE, es, ni más ni menos, la "f. Acción y efecto de aspirar (‖ atraer el aire a los pulmones)".

Pero hay una segunda acepción, que es la que nos convoca hoy aquí:

"f. Acción y efecto de pretender o desear algún empleo, dignidad u otra cosa".

Y si nos vamos al verbo correspondiente a esta definición, resulta que "aspirar" es "intr. Desear o querer conseguir lo expresado por un complemento introducido por a. Aspira a una vida mejor" y sus sinónimos incluyen: 

• anhelar, desear, soñar, querer1, apetecer, pretender, ansiar, ambicionar, codiciar, proponerse, empeñarse, afanarse, proyectar, apasionarse, esperar, inclinarse.

.En el camino budista, la aspiración central es aspirar a la iluminación que, entre muchas otras maneras de decirlo, es desear ver el mundo tal y como es y no como creemos que es. Para alcanzar este estado, estudiamos, contemplamos (en el sentido de reflexionar) y meditamos, y vamos paso a paso, atravesando distintas etapas de estudio y práctica, aunque la iluminación podría sobrevenir en cualquier momento, dicen los maestros, siempre y cuando nuestra mente permanezca presente.

Contamos, además, con un sinfín de herramientas y medios hábiles para apoyar nuestro transitar espiritual. Entre ellos, las aspiraciones en forma de poemas y canciones (dohas) que nos ayudan a ir desmontando la realidad ilusoria que creemos que es tan sólida. Uno de los maestros contemporáneos más conocidos por transmitir sus enseñanzas a través de estas composiciones fue Khenpo Tsültrim Gyamtso Rinpoché, el maestro de mi maestro, mi maestro también.

El domingo tuve la fortuna de estar con un grupo de sus estudiantes practicando y cantando en español bajo la guía de su sangha española. Entre otras, cantamos su "Aspiración para que estas palabras verdaderas se cumplan con celeridad". (Tanto el título como la estrofa que compartiré aparecen en mi propia traducción.)

Hubo una estrofa en particular que me conmovió muchísimos:

Que todos aquellos que sufren en relación conmigo

—Mis enemigos que sufren debido al enojo, 

Y mis amigos que sufren debido al apego—

¡Alcancen la realización de que todo es igualdad!

 

Y me conmovió porque estoy atravesando un momento particularmente difícil en relación con quien ha sido una amiga cercana, muy cercana, desde hace unos 8 meses. Ahora nos hemos desencontrado profundamente y es por ello que hago esta aspiración con ella en mente.

Ojalá que ambas nos demos cuenta de que amigas y enemigas en realidad no existen, que nuestras proyecciones mentales son vacío y luminosidad, que el amor incondicional y la compasión libre de puntos de referencia es adonde nos dirigimos aunque erremos tanto a lo largo del camino sin error.

Ojalá.

por Nairobi

Invitado: Dzogchen Ponlop Rinpoché

 

Podemos simplemente vivir como una expresión de este mundo sagrado.

Aquí un poema que escribí inspirado por el bello ejemplo del Buda.

 

SIÉNTATE COMO EL PRÍNCIPE

Siéntate como la Tierra, 
Perfectamente calma:
la base de todos los movimientos.

Fluye como el río, 
Naturalmente fresco:
nutriendo el campo del despertar.

Crece como el árbol,
Orgánicamente paciente:
lleno de vida y aliento.

Muévete como el aire,
Libremente original:
creando una brisa de alivio.

Refulge como el Sol,
Brillante libre de pensamientos:
amando sin ningún punto de referencia.

Siéntate como el Príncipe,
Plenamente presente – ahora –
con un verdadero corazón de curiosidad.

Solo encuentro esperanza,
En las huellas de Sidarta –
Para encontrar mi despertar,
Primordialmente presente – ahora – ¡dentro de mí!

dpr | NY, NY Starbucks | 11 ago, 2009+

Original en inglés, aquí. Traducción al español e imagen, mías.

107.......

Ayer fue el cumpleaños de Dasha. Habría cumplido 107 y calculo que este año, en octubre, cumplirá 15 de haber muerto. Tantos ya con su ausencia...

Ayer no escribí sobre ella, para ella, porque tuve clase temprano, preparé mongetes amb patates y me fui al oculista con Santiago. Me dilataron la pupila (cómo lo odio) y no pude usar la compu el resto del día.

Hoy le escribo. La recuerdo. La extraño. La pienso. La amo.

Lo que daría por contarle cosas, sobre todo mis aventuras/desvaríos emocionales, románticos. ¿Qué me diría? Sonreiría. Me escucharía atenta, disfrutando el relato y, seguramente, me ofrecería alguna prueba de realidad. 

Lo que daría por hablar con ella de los libros y las autoras que más nos conmueven. Hoy antes de levantarme de la cama, leía a Han Kang, su Imposible decir adiós. Yo creo que a Dasha le hubiera conmovido también Han Kang y hubiéramos hablado de su forma de trenzar la belleza y el dolor, inseparables.

Hace tiempo que no sueño a Dasha. Ojalá se me aparezca pronto en ese espacio liminal o en otro y nos abracemos. Como antes. Como siempre. 

Busqué fotos de ella/con ella en mi disco dura externo, pues en esta máquina ya no las hay. Me encontré esta imagen tomada entre diciembre de 2008 y febrero de 2009 (qué rara manera tenía yo de etiquetar las fotos entonces). Festejábamos algo y nos queríamos y nos acompañábamos. La foto la pudo haber tomado Emilia, la hermana de Santiago que aparece en otras del mismo día, o Ken, el hermano de Dasha. Así nos veíamos hace unos 18 años. 

We kept each other warm. We kept each other safe.

Así nos sentíamos Dasha y yo.

Así me enseñó que podía sentirme yo: amada, vista, aceptada.

Gracias, Dasha, siempre.

Te dejo está canción que canta Jane Olivor con la que recién me topé en internet: habla de ese sentimiento de amistad, de amor, que aprendí a sentir contigo.

May you be warm and safe.

May you be happy and free from suffering.

Invitado: Chagdud Tulku Rinpoché

Para entender cómo surge la confusión, practica observar tu mente. Empieza simplemente permitiéndole que se relaje. Sin pensar en el pasado o el futuro, sin sentir esperanza o miedo sobre esto o aquello, deja que descanse cómodamente, abierta y natural. En este espacio de la mente, no hay problema, no hay sufrimiento. 

Entonces algo atrapa tu atención: una imagen, un sonido, un olor. Tu mente se separa en interno y externo, yo y otro, sujeto y objeto. Simplemente percibiendo el objeto, aún no hay problema. Pero cuando te concentras en él, notas que es grande o pequeño, blanco o negro, cuadrado o circular, y entonces haces un juicio: por ejemplo, si es bonito o feo. Habiendo hecho ese juicio, reaccionas ante ello: decides si te gusta o si no te gusta.  

Ahí es cuando comienza el problema, porque "Me gusta" lleva a "Lo quiero". Queremos poseer lo que percibimos como deseable. De modo similar, "No me gusta" lleva a "No lo quiero". Si nos gusta algo, lo queremos y no podemos tenerlo, sufrimos. Si no lo queremos, pero no podemos mantenerlo lejos, otra vez sufrimos. 

Nuestro sufrimiento parece ocurrir debido al objeto de nuestro deseo o aversión, pero ese no es realmente el caso. Sucede porque la mente se divide en la dualidad objeto-sujeto y se implica en querer o no querer algo.  

a la deriva

Original en inglés y fuente, aquí. Traducción al español e imagen, mías.

Invitada: Cecilia Krull

de jacarandas está llena(o)

La primavera en Cuernavaca y en Ciudad de México. También este blog está lleno de jacarandas, desde la primera vez que aparecieron hace un poco más de 16 años, en este poema, quizás un haikú of sorts, hasta las del más reciente equinoccio. 

Las jacarandas son manchones morados salpicados por todos lados, incluso en el suelo, desde donde desprenden un aroma dulcísimo a medida que la flores caídas se van descomponiendo. He visto la fascinación de las hormigas llevándoselas a su hormiguero. ¿Quizás para alimentar a su reina?

Las flores de jacaranda se vuelven navecitas a la deriva sobre el agua de la alberca. Suelen ir acompañadas de sus hojas minúsculas o de otras flores, como flores de mayo o bugambilias. Este año, se han juntado con los pétalos de flores de tabachín, lo cual es raro, porque la floración de los dos árboles no solía coincidir. 

Este año también hay racimos secos de jacarandas en diferentes lugares de mi casa. He tenido la suerte de encontrar esos racimos recién caídos (en general caen las flores individualmente) y los he recogido. Algunos los puse entre las páginas de un libro para secarlos y mandarle las flores a alguien que quiero.

Hace 8 años conté acá la historia de la llegada de las jacarandas a tierras mexicanas y cómo en la mayoría de los países son agudas (jacarandás) y no graves como aquí. Las jacarandas me recuerdan y mantienen un vínculo sutil con mi amiga Ángela (aka Brili), a cuya sobrina creo que también le gustan y cuando era niña las llamaba, si mal no recuerdo, cacarandas. 

A veces hay jacarandas con visitas: avispa, abejorro, colibrí, tortolita o luna. O reflejos de jacarandas en al alberca del fondo del condominio donde vive una señora jacaranda de varias décadas de vida.

Hoy no recuerdo qué fue lo que me llevó a empezar esta entrada hace unos días. Será el puro gusto por las jacarandas, que alguna vez me celebrara Adrián pintándome una para un cumpleaños; aún cuelga en la sala de mi casa. Como más me gustan es cuando están llenas de flores y sin hojas. Imagino a algún visitante de otro planeta fascinándose por los árboles morados de la Tierra. 

Dejo algunas imágenes más de jacarandas en abril como despedida, porque en breve los árboles morados volverán a ser verdes con esferas planas colgantes, cuando maduren sus semillas, semillas de corazón blanco o café al centro. 

Invitado: Chögyam Trungpa Rinpoché

La base de la ausencia de miedo es desarrollar renuncia. Renuncia aquí significa superar esa mentalidad agresiva, muy dura y resistente, que evita cualquier gentileza que pudiera entrar en nuestros corazones. El miedo no permite que la ternura fundamental entre en nosotros. Cuando la ternura teñida de tristeza toca nuestro corazón, sabemos que estamos en contacto con la realidad. Lo sentimos. Ese contacto es genuino, fresco y muy crudo. Esa sensibilidad es la experiencia básica de la condición de guerrero, o valentía humana, y es la clave para desarrollar renuncia libre de miedo. 

A veces, la gente encuentra que ser tierno y crudo es amenazante y aparentemente agotador. La apertura parece demandante y consumidora de energía, así que prefieren cubrir su corazón tierno. La vulnerabilidad puede a veces ponerte nervioso. Es incómodo sentirte tan real, así que prefieres insensibilizarte. Buscas algún tipo de anestésico, cualquier cosa que te proporcione entretenimiento. Entonces puedes olvidarte de la incomodidad de la realidad. La gente no quiere vivir con su crudeza básica ni aun durante quince minutos. Cuando la gente dice que está aburrida, suelen querer decir que no quieren experimentar el sentido de vacío, que es también una expresión de apertura y vulnerabilidad. Así que toman el periódico o leen cualquier otra cosa que esté por ahí en la habitación, incluso lo que dice en una caja de cereal para mantenerse entretenidos. La búsqueda de entretenimiento para que haga de niñera a tu aburrimiento se legitima pronto como pereza. Semejante pereza implica, de hecho, mucho esfuerzo. Tienes que estar constantemente poniendo en marcha cosas en las cuales ocuparte: te sobrepones a tu aburrimiento entregándote a la pereza. 

La genuina ausencia de miedo es lo opuesto a esa estrategia. La ausencia de miedo es una cuestión de aprender cómo ser. Estar ahí todo el tiempo: ese es el mensaje. 

luna colgante

Original en inglés y fuente, aquí. Traducción al español e imagen, mías.

rosa blanca

Ayer que salí a caminar me detuve, como siempre, frente al rosal de mis vecinos de la planta baja del penúltimo edificio. En realidad son de menos tres rosales entrelazados: uno de rosas carmesí, otro de rosas color casi vino y uno tercero, que recién descubrí, de rosas blancas. (Off-white dirían mis papás y yo descubro que en español a ese tono se le llama "blanco roto".)

Fotografío una de sus flores, la única de momento, un par de veces desde distintos ángulos. Bajo las fotos a mi compu y me olvido. A media noche, más bien de madrugada, me levanto al baño y se me vienen a la cabeza los versos de José Martí, que me aprendí de memoria hace décadas, aunque cuando busco el poema en línea veo que me he comido una línea y la recupero. También me veo, borrosa, en la oficina de mi papá de niña pasando el poema en máquina de escribir (supongo que así nos entretendría en alguna ocasión), aunque ahora que lo pienso quizás era otro: "Fusiles y muñecas" de Juan de Dios Peza que empieza así: "Juan y Margot dos ángeles hermanos...". 

Pero volviendo al poeta cubano, nunca están de más sus palabras, más en estos tiempos:

Cultivo una rosa blanca

En julio como en enero,

Para el amigo sincero

Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca

El corazón con que vivo,

Cardo ni ortiga cultivo;

Cultivo la rosa blanca.

Qué visión tan budista, tan profundamente amorosa y compasiva. Ojalá hiciéramos todes los mismo, aspiráramos al menos a poder hacerlo. Y otro gallo nos cantara. Seguro.

 

Y en internet me encuentro una pieza del trompetista libanés Ibrahim Maalouf con el título del poema de Martí; en su interpretación se refiere a él y a los cubanos. Por ellos y por los libaneses y los palestinos y los sudaneses y los estadunidenses y los nuestros y los que parecen no serlo y los que parecen no importarnos,

cultivemos la rosa blanca.