El 22 de febrero de 1939 enterraban a Antonio Machado en Collioure, Francia. Salía vencido de su España, también la de mi abuelo Román, perdida la guerra civil. En un bolsillo de su abrigo, el poeta portaba un papel con el último verso que escribió. Alguien lo compartió en feisbuc o en instagram hace unos días, o unas semanas, y lo guardé:
"Estos días azules y este sol de la infancia..."
Me resonó en la piel y en los recuerdos. En ese libro de pasta de piel verde claro que era de mi papá y que fue un poco mío cuando empecé la carrera en la UNAM. Y que hoy no tengo idea dónde quedó.
En la casa de Cuernavaca de mi abuela Rosa y de mi mamá, aunque más de mi abuela, donde pasábamos fines de semana y veranos enteros en un jardín con una explanada de pasto muy verde enmarcada por jacarandas en cajetes. Jacarandas que deben haber florecido desde antes de la primavera, como ahora. No recuerdo sus flores sobre el pasto. Quizás las barrían pronto.
Y los cielos azules, donde las nubes pasaban rápido y se disipaban. Y el sol brillaba siempre. Sobre las copas de oro que adornaban los arcos que daban a la alberca, azul como el cielo.
Y había pájaros y cantos de pájaros. Recuerdo solo a los zanates, que entonces llamaba urracas y a los zopilotes que sobrevolaban la barranca, donde corría un río donde nadaban guppies, que son peces ovovivíparos de agua dulce.
"Estos días azules y este sol de la infancia..."
Y hoy vivo bajo cielos azules de Cuernavaca, otra vez, pero otra Cuernavaca muy distinta. Donde hay jacarandas con botones de flores y aves de panza amarilla que quizá sean primaveras. O quizás respondan al nombre de luis bienteveo, pitabil, luis grande o chilera, si internet tiene razón. Y comparten árbol, a veces, con una zanata, urraca hembra diría mi abuela Rosa, por el color pardo de su plumaje. El de los machos es negro azulado para llamar la atención de ellas. Ellas no necesitan llamar la atención de nadie.
"Estos días azules y este sol de la infancia..."
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