p r e s e n c i a

En mi paseo matinal del sábado, me encontré otro ser hermoso: un azotador blanco, con la nariz (por llamarla de algún modo) amarilla. Se arrastraba despacio por la barda que hay entre mi condominio y el súper. Y lo fotografié. Por supuesto.

Helo aquí:

Le hice varias fotos, pero ninguna quedó plenamente enfocada y esta es la que más me gustó. Cuando la compartí en el instagram, lo describí como "presencia matinal". Y luego me quedé reflexionando sobre el término "presencia". Quería aludir a la falta de foco de la foto y, a la vez, al hecho de que el bicho se hacía presente en ella, frente a un fondo muy nítido.

Entonces recurrí al diccionario, que me dejó bastente atónita:

presencia

 

Del lat. praesentia.

1. f. Asistencia personal, o estado de la persona que se halla delante de otra u otras o en el mismo sitio que ellas.

2. f. Asistencia o estado de una cosa que se halla delante de otra u otras o en el mismo sitio que ellas.

3. f. Talle, figura y disposición del cuerpo.

4. f. Representación, pompa, fausto.

5. f. Memoria de una imagen o idea, o representación de ella.

Me tuve que ir a buscar "asistencia", para aclarar un poco la cuestión de las dos primeras acepciones:

De asistente.

1. f. Acción de estar o hallarse presente.

Sin.:	presencia, concurrencia, estancia, asiduidad.
Ant.:	ausencia, inasistencia, incomparecencia.

Y sí que se aclaró la cuestión, tanto en la definición como en los sinónimos y antónimos (nuevo rasgo maravilloso del DLE).

Yo, a veces, siento la presencia de gente amada, dulce o agridulce, que ya ha muerto, como mi tía Olga, o como Adrián y mi mamá.  En las prácticas de visualización, parte de mi camino de meditación, me han indicado que ver con claridad a quien se visualiza puede ser menos importante que sentir su presencia. O sea, se trata de seres más o menos etéreos, como el Buda que murió hace más de 2,500 años o la Tara Verde, que de pronto visitan el espacio donde estoy y yo siento su presencia (su fuerza, su compasión, su energía, su sabiduría, su mirada). Será en tu mente, podrán decirme algunos. Y sí, al final todo es en la mente. Como los sueños. Que cuando sueño con mi maestro, o con el maestro de mi maestro, o con mi abuela Rosa (no estoy segura si he soñado a mi abuela Rosa, pero invocarla la hace presente) de alguna manera se hallan allí conmigo. 

Recuerdo una ocasión en que soñé que Khenpo Rinpoché estaba tendido sobre el mueble morado que tengo en mi estancia, entre la sala y el comedor, y que alberga mi altar. Y estuvo allí, momentánea, efímeramente, haciéndome un guiño sobre mi práctica. En sueños he besado a José Saramago (y me he disculpado con su Pilar) y he traído (o mi inconsciente lo ha hecho) a mi presencia viejos amores desaparecidos: a veces con gusto; otras, sin él. O he soñado con personajes de alguna historia, serie, novela como si hubieran tenido con ellos un intercambio "real".

Y las ausencias, aunque antónimas de las presencias, tienen para mí una cualidad de estar presentes, porque los huecos duelen y lo que no se dijo o no se vivió toma forma casi humana. O sea, las ausencias a veces son tan presentes como las presencias. Como dos hermanas que se turnan o danzan dándose la mano. Como los dos lados de una misma moneda. Quizás de ahí la 5a acepción de "presencia", como memoria de una imagen o idea o representación de ella, o sea, eso que se siente en la ausencia de lo que se recuerda.

(La 3a y la 4a acepciones no me dicen mucho. Bueno la 4a, nada; la 3a, sí, como en la presencia fuerte de ciertas personas, que a veces me resultan invitantes y otras, todo lo contrario.)

Acá, de despedida, otra presencia del azotador blanco en su paso por mi espacio.

Hoy ya es ausencia: