Invitado: Dzongsar Jamyang Khyentse Rinpoché

La compasión no es gentileza; es ver que no hay seres sensibles por quienes sentir lástima. 

Hay un tipo popular "piadoso" de compasión: llorar cunado vemos un perro callejero, lagrimear por un mendigo, enojarnos con las noticias, querer matar cuando presenciamos abuso animal... y luego sentirnos muy parecidos a un bodhisattva. 

El Karmapa te quiere decir: esto no es compasión. Es una reacción emocional, una autocomplacencia cuando pensamos "qué bueno soy". La compasión verdadera surge de la visión del vacío. 

Cuando verdaderamente ves que todos los seres sensibles —incluido tú mismo— no tienen un "yo" independiente y verdaderamente existente, generarás una compasión única. Porque lo que ves ya no son "personas lastimosas" o "animales lastimosos", sino fantasmas secuestrados y atormentados por la mayor de las mentiras: el ego que se atesora a sí mismo. 

Ya no ves más la compasión como "mi gentileza hacia ti", sino que ves: no hay "tú" y no hay "yo". Solo interminables causas y condiciones enredándose, lastimándose y redimiéndose unas a otras. 

El ser animal abusado, el carnicero llevando a cabo el abuso, tú, que estás enojado: todas son manifestaciones del mismo vacío, distorsionado por diferentes tipos de ignorancia. 

Por lo tanto, la compasión más profunda no suele manifestarse como lágrimas o abrazos, sino como sabiduría inquebrantable y clara. No estás secuestrado por las emociones, ni caes en la arrogancia de "yo debo salvar al mundo". 

Simplemente ves las cosas como son: el sufrimiento es un subproducto de la ilusión y la liberación es el momento de ver esa ilusión. 

Cuando ves a los seres sensibles desde esta perspectiva, tu compasión por ellos ya no es selectiva (yo solo siento compasión por los cachorritos tiernos, pero no por los asesinos), sino que es abarcadora e incondicional, porque entiendes: la persona más brutal es precisamente la que más necesita ser vista como carente de un yo verdaderamente existente. 

Es por esto que los bodhisattvas atraviesan los seis reinos para salvar a los seres sensibles, pero nunca caen en ellos. 

Porque no están engañados por la ilusión de "yo estoy salvando seres sensibles". Son simplemente vacío manifestando compasión, como el sol que brilla sobre heces y lotos con igual imparcialidad. 

Original en inglés y fuente, aquí.

Traducción al español e imagen, mías.

a lady in a teacup in Occupied Japan

Mi amiga AB (bueno, Arabella pa los cuates, pero es que no le gusta aparecer en internet, pero yo creo que me lo perdonaría, además de que no es su primera vez en este blog) está desmontando su casa porque se va a vivir cerca de su hija y de su nieto al otro lado del mundo. Nos invitó a comer, una suerte de despedida, aunque aún no tiene fecha exacta de partida. 

Además de una deliciosas minichisburguers, mi primera comida en forma después de la espeluznante extracción de las muelas del juicio, nos llevó a una de las habitaciones  donde había acomodado, sobre una cama grande, cosas que ni guardaría ni se llevaría allende el mar. No las vendía: las regalaba para que se fueran con gente que las apreciaría y, creo yo, para que se convirtieran en puntos de conexión con ella.

Para cuando a mi amiga Mónica y a mí nos tocó entrar al cuarto de los regalos, Susana y Carmen ya habían pasado. Tengo la impresión que cada quien escogió lo que era para cada una. Quizá fueron los objetos quienes escogieron y no nosotras. 

También nos alentábamos entre nosotras ("ándale, llévatelo, te va a venir bien"). Antes que nada, Ara me regaló una jarra enorme de cristal grueso. Ya encontré en dónde guardarla y creo que a mi nuera le hará ilusión preparar agua fresca ahí. Carmen me convenció de llevarme un molinillo de pimienta (buena idea, porque la había estaba moliendo a mano en un minimorterito). Me traje un bol (sí, así dice el DLE que se dice en español) con una suerte de cuchillo semicircular: es para cortar o picar yerbas, por ejemplo, me dijo Ara. El cuchillo necesita filo, pero creo que me serán útiles en mi nueva etapa como cocinera incipiente. También hallaron su lugar hasta la bolsa del mandado, que también me regaló Ara para llevarme los goodies,  unas extensiones eléctricas (nunca vienen mal y las puedo compartir) y un frasco especial para preparar vinagreta: tiene las medidas para el aceite y el vinagre (poco o mucho), se puede agitar ahí mismo, servir y guardar si sobra. Pensé que a mi hijo, el rey de la vinagreta, le podría caer simpático.

Pero a mí lo que más me gusta es lo que, en apariencia, no sirve para nada. Vi un platito de porcelana inglesa con una flores rosas y moradas. No tenía taza ni el sutil hundimiento que tienen los platos que llevan taza. Me pareció lindísimo. Ara me explicó que era para poner los anillos o los aretes que te quitas antes de dormirte. También se podría colgar en la pared, pensé yo.

Había también una figura de cerámica blanca y azul que me resultaba familiar: el Cascanueces, me dijo Ara. Tiene un listón azul para colgarlo de algún lado (en Navidad supongo). Me lo traje para que no se quedara triste y solo, aunque ya sabemos que las fiestas decembrinas y yo no nos tenemos mucha simpatía. De momento habita en el librero de mi estudio.

Pero mi pieza favorita es sin duda un platito con su taza: blancos con decoraciones pintadas a mano en dorado. 

Estaban en el buró junto a la cama del cuarto de regalos y mi mirada quedó prendada desde el principio. Ara no me explicó nada sobre ellos, pero yo descubrí que abajo del plato indicaba que estaban hechos en el Japón ocupado:

De la época posterior a la segunda guerra, pensé, no habiendo nunca escuchado hablar de esto. Luego confirmé en internet que, efectivamente, entre 1947 y 1952 las fuerzas aliadas que ocuparon Japón requerían que tal sello apareciera en los productos japoneses, tales como cerámica, juguetes o textiles, entre otros. Sentí como si tuviera un trozo de historia tangible en las manos.

Y ahí no paró el asombro.

Unos días después de que la taza y el plato habían encontrado su lugar en lo que podría llamarse mi minicolección de tazas, la tomé entre las manos para mostrársela a una amiga. Yo ya había notado que había una suerte de grabado al fondo de la taza, que yo había interpretado como un árbol, pero cuál no sería mi sorpresa cuando al levantarla y ponerla a contraluz se apareció una mujer que vive allí en al fondo. Preciosa. Y como no tengo más palabras para describirla, aquí dejo su imagen, que no le hace justicia, pero si alguien quiere venir a mi casa a conocerla, está invitadísima...

Gracias, Arabella, por estos pedacitos de tu vida que ahora habitan la mía...

Víspera de San Miguel 8

Hacía algunos años que no escribía para este día, aunque las cruces de pericón para mi casa y para mi coche no han faltado desde hace varias décadas, supongo que desde que Adrián y yo nos mudamos a Cuernavaca. Yo estaba embarazada de Santiago en ese entonces y ahora, a sus 30, él fue quien compró un par de cruces para su casa y para la mía.

Me la dio hace 2 días y hoy la coloqué en la reja de entrada a mi departamento, para lo noche en que el chamuco anda suelto. Ya mañana llega San Miguel.

Aquí con todo y la Khandro observando atenta:

Nos faltaba la del coche, tan o más importante que el seguro (para nosotros y para los taxistas). A media mañana me fui al súper en cuya entrada suelen ponerse personas con los ramos de pericón recién cortados que fueron a recoger al campo y con cruces hechas. Hoy no había nadie. Me pareció extraño. ¿Se estará empezando a perder la tradición?

De regreso del cine, pasamos por Ocotepec donde, le dije a Santiago, seguro encontrábamos gente haciendo y vendiendo cruces. Recorrimos un trozo de la calle principal, pasamos frente al mercado y nada. (En alguna calle lateral vendían ciruelas de las rojas-naranjas de hueso enorme y poca pulpa deliciosa, pero no había dónde pararse.) Entonces él sugirió ir a las afueras del panteón. Y había un coche con un señor haciendo ramos de pericón de lo que había recolectado en el campo y su mujer, supongo, haciendo las cruces. Le pedí una chiquita para ponerle a mi Antuanito y me la hizo. Fue llegando más gente y alguien explicó que había muy poca flor. La escasez de lluvia, claro, comentamos. Así se han perdido ya cosechas, pero esta pareja aprovechó la ocasión y rescató la tradición del cambio climático y, probablemente, también un poco de la extinción lenta.

Aquí el carro ya protegido:

Y de pilón un ramo en la mesa del comedor para que la casa huela a otoño, a campo y a hogar:

Como una segunda piel esto del ritual de cada septiembre.

Y una tradición compartida.

Qué contento.

Invitado: Tsoknyi Rinpoché

 

La experiencia sigue a la intención. Donde sea que estemos, lo que sea que hagamos, todo lo que necesitamos es reconocer nuestros pensamientos, sensaciones y percepciones como algo natural. 

Sin rechazar ni aceptar, simplemente reconocemos la experiencia y la dejamos pasar. 

Si sostenemos esto, a la larga nos encontraremos con que somos capaces de manejar situaciones que antes nos parecían dolorosas, atemorizantes o tristes. 

Descubriremos un sentido de confianza que no está arraigado en la arrogancia o el orgullo. Nos daremos cuenta de que siempre estamos protegidos, siempre a salvo y siempre en casa. 

como mi Khandro

Original en inglés, aquí. Traducción al español e imagen, mías.

otoño 13

Hoy pensé que El Coleccionista comenzaría con El Otoño de Vivaldi, por aquello del equinoccio, pero en cambio, escuchamos a Francesco Mancini con su Sonata para flauta de pico en re menor. Preciosa.

Salí a caminar temprano después de varios días de casi encierro, posteriores al suplicio de la extracción de mis muelas del juicio. Y me encontré con imágenes otoñales, por la época claro, y aquí las comparto.

Unas flores silvestres, entre las plantas cuidadas del condominio:

El rastro del paso de un mapache:

Unas rosas, siempre unas rosas:

La Sinfonía en do mayor de Anton Filtz (preciosa) me acompaña mientras cierro el texto. 

Vayan de pilón, la luna creciente anterior al equinoccio y unos fuegos patrios que capté desde mi balcón:

La muerte de Dr. Greene

Yo tuve una amiga muy cercana, L, que luego dejó de serlo. Pero la recuerdo. A veces. Hoy está cumpliendo 80 años y pienso en ella un pelín más, aunque no lo sepa. (Recuerdo cuando llegó a los 64 y su hijo mayor le puso "When I'm Sixty Four" de Los Beatles, o sea, hace 16 [!!!]. Tengo que acordarme de pedirle a Santiago que me la ponga a mí el próximo año...)

Platicábamos de tantas cosas y durante tanto tiempo que era increíble. Cuando íbamos al Vips cerca de su casa, solíamos presenciar el cambio de turno de las meseras. Uno de nuestros temas recurrentes eran nuestras predilecciones: programas de tele, películas, libros. En la primera peli que vimos juntos supe que también la conmovía Chavela Vargas.

Compartíamos nuestra devoción por ER, la serie médica por antonomasia (Urgencias en España y ER: Sala de emergencias en Hispanoamérica). Yo la había visto (y lo volvía a hacer cada vez que podía) a trompicones en la tele: en desorden, con capítulos repetidos, con otros a los que nunca llegaba: siempre me enganchaba. Alguna vez L me comentó que uno de los capítulos más conmovedores era la muerte de Dr. Mark Greene, uno de los médicos protagonistas en la sala de emergencias desde el primer día: empático, amable, honesto, no muy guapo pero con un no sé qué que qué sé yo (su mejor amigo era Dr. Doug Ross, interpretado por el bellísimo George Clooney) y, claro, excelente clínico. 

Yo obviamente lo conocía y amaba. Lo había visto enfermar de cáncer (tumor cerebral), someterse a una operación donde debía estar medio despierto, con la compañía de su pareja, la Dra. Elizabeth Corday, salir bien de la operación, para recaer un año después, tras haberse casado y recibido a su segunda hija Ella. Y luego, así como así, me encontraba con un ER donde Dr. Greene ya no estaba, pero nunca lo había visto morir, ni había encontrado donde retomar este capítulo o cualquier otro de la serie en línea.

Hasta que hace alrededor de un año y medio más o menos, mi sobrino Runs me regaló acceso a una plataforma que tenía disponibles las 15 temporadas de ER. No lo podía creer: un sueño hecho realidad. Por fin podía ver el final de la vida de Dr. Greene. Me puse a buscar el capítulo, en 8 temporadas de más de 20 episodios cada una y lo encontré (el penúltimo de la 8ava). Podía encargarme de ese pendiente.

Y entonces pensé: ¿para qué limitarme si puedo ver la serie completa y en orden? Me lancé, pues, a ver todos los capítulos de ER, indudablemente LA serie médica. Y la semana pasada, unos días después de que me extrajeran las dos muelas del juicio inferiores y sintiéndome especialmente vulberable , me puse a ver por fin el penúltimo capítulo de la temporada 8, "On the Beach". Llevaba ya varios anteriores llorando mientras Dr. Greene estaba cada vez peor, pero haciéndose cargo de su vida y de su muerte. El capítulo de su muerte, como me dijo L, es precioso y tristísimo. Seguí llorando. Pensando algo en ella, en que sería lindo poderlo comentar y en que soltar es, indudablemente, la mejor estrategia.

Ojalá L esté pasando un cumpleaños lindo...

la feria 7.......

Hace dos días fue el mero día de la Feria de Tlaltenango, el día que se celebra el nacimiento de la Virgen María. Escuché más pitidos de agentes y muchos cohetes mientras atendía en línea a una paciente que vive en Cholula. No fui a la feria, pero cumplí el domingo pasado.

Fuimos tarde, nos agarró la noche, a Santiago, a Yare y a mí (se suponía que iba más banda que, al final, canceló) y nos tocó una feria a tope de gente. En muchos tramos hubo que caminar como trenecitos para no perdernos y casi haciendo pasos de gallo-gallina, mientras Yare se iba fijando en los ojos de la gente y señalándonos lo bonitos que eran algunos. Yo tenía mi concentración puesta en no dar un mal paso y caer o tropezarme. Qué susto cuando vi a un hombre con un palo largo de madera terminado en una filada punta, lo que había quedado de una banderilla que se comió. Me pareció peligrosísimo: entre empujones y tal podría haberse sacado un ojo o el de alguien más. Ojalá no.

Entramos a la feria más o menos por en medio, quizás un poco más hacia arriba, a la altura de una calle cercana donde dejamos el coche. Bajamos hasta abajo (valga la redundancia, porque la feria es redundante), o sea, pasando la oficina de Telmex. Pasamos por el puesto de cosas chiapanecas, donde vimos unos pies jugando abajo de una de las mesas con blusas y huipiles preciosos. No me iba a llevar nada, pero vi un pantalón de esos que cuando era yo joven calificábamos con el genérico "guatemaltecos" y tuve que compararlo. 

Después de los juegos mecánicos, que solo a Yare le gustan y a mí me hacen las piernas de espagueti aunque solo los vea desde tierra firme, encontramos el mejor puesto: unos chicos artistas pertenecientes a una cooperativa vendían grabados, playeras estampadas, estíquers (las calcomanías de antaño) con sus propias obras. Yo creo que hicieron su agosto (o su septiembre) con Santiago y conmigo que compramos regalos para fechas venideras y un poco más (como una playera hermosa que combinaba de maravilla con el pantalón). 

Seguimos bajando para buscar a la chica que hace juguetes tejidos y a su tío, que hace velas. Ella no estaba, aunque sus creaciones, sí. Él cuidaba ambos puestos y yo me hice de una colección de velas para la ofrenda próxima (en forma de cempasúchil, de pan de muerto y de cactus). Y para entonces ya casi se me había acabado el dinero y eso que no había comprado lo único en mi lista: un pocillo de peltre para calentar agua para té.

Así que emprendimos la subida, más en modo tren que la bajada, y pensé que no llegaría. Y entonces ya estábamos en el puesto de la pareja de Cuetzalan, quienes nos saludaron con sonrisas y apretones de mano. Platicamos. Vimos sus cosas. Me compré unos aretes que parecen una lluvia de florecitas rosas (la cereza del pastel para el atuendo de pantalones azul-verdes y playera rosa con estampado en sepia). Los hizo una de las hijos de los señores con chaquira calibrada. No podía irme sin comprarles algo, aunque me quedé con las ganas de una blusa de manta, con una cenefa bordada en verde y negro en el cuello redondo. Siempre me quedo con ganas de algo en la feria. Es su naturaleza, como la de la vida y la de esta mente confundida.

Y aún seguimos subiendo. Ya estamos aquí, busquemos el pocillo, insistió Santiago, a pesar de su cansancio y engentamiento. Lo conseguimos: blanco con borde azul oscuro y flores, no el típico azul más claro, pero bonito (y funcional). Y seguimos subiendo (ya faltaba nada para llegar hasta arriba) en pos de las maravillosas ciruelas morelenses, de hueso enorme y poca pero deliciosa pulpa amarilla casi ocre. Las conseguimos y luego fuimos aún por unos tamalitos de elote para la cena. Buenísimos.

Hoy ya estarán desmontando la feria y a punto de reabrir Avenida Zapata. Es cierto que interrumpe el tráfico y hace un poco de caos, pero es maravillosa. Ojalá no se la lleven nunca a un "recinto ferial" porque la calle es su mundo. Y total 10 días se pasan como un suspiro y a mí me dejan una nostalgia donde el otoño ya se está instalando...

Invitada: Jetsunma Tenzin Palmo

El signo supremo de logro es la disminución continua de nuestros deseos y necesidades. Así que cuando estamos interminablemente insatisfechos, siempre queriendo algo más, si solo tuviera esto, si solo las cosas sucedieran de esta manera, entonces todo estaría bien. Cuando esto empieza a tranquilizarse y reconocemos, de hecho, justo en este momento tengo todo lo que necesito. Tengo todo. ¿Qué más? Entonces eso es un signo de que algo adentro de nosotros está empezando a abrirse. Realmente, el mantra budista no es OM MANI PADME HUM. El mantra budista es suelta. Suelta. Suelta. Externo, interno, secreto. Suelta. Es nuestra mente de aferramiento lo que es el problema. El Buda dijo que la fuente de nuestra insatisfacción, nuestro desasosiego, nuestro dukkha, es la mente de aferramiento. Eso no puede enfatizarse lo suficiente.  

efímera en Chimal

Original en inglés, aquí.

Traducción al español e imagen, mías.

otoño 12

En Cuernavaca, creo que lo he dicho antes, el otoño llega con la Feria de Tlaltenango.

El sol lo sabe y se suaviza. Se esconde, de pronto, tras las nubes y coquetea. El viento lo sabe y se refresca. Se cuela por las rendijas cuando no me doy cuenta. Me hace estremecerme en la madrugada cuando entra por la ventana entreabierta.

Y la lluvia. Parece que a la lluvia le llega la total licencia de lanzarse con todo lo que tiene, que este año, en Cuernavaca, no ha sido mucho. La verdad. Pero es ponerse los puesteros sobre Avenida Zapata y empezar a diluviar, sobre todo de noche. 

Ya me decía Juana que septiembre es el mes que más llueve.

Lo que echo en falta mucho este año es el sonido de los pitidos de los agentes de tránsito. Por una extraña razón me daban sensación de seguridad al cambiar la estación y empezar el mes patrio. Hoy en la mañana, me pareció distinguir algunos muy lejos, pero sobre todo resuena su ausencia y una parte de mí se pregunta si la feria sí habrá empezado. Me pregunto también cómo se estará organizando la vialidad, siempre caótica en los días de feria. Ahí están los claxonazos como prueba. Esos sí se oyen.

Y yo he empezado a nadar muy de mañana (entre 7:30 y 8:30) a instancias de Santiago. Con suerte y así las gripas otoñales se espantan y yo me sigo sintiendo bien.

Me encontré en mi balcón esta flor de hoya que me pareció una metáfora de la llegada del otoño: la flor ya grisecita como símbolo del mundo que empezará a dormirse un poco, como Perséfone de regreso al inframundo, y sus hermanas rosas aun resplandecientes, restos del verano. Y aunque en mi latitud los cambios no son tan profundos, igual impactan en su sutileza.

Y, ¿por qué no?, unos pedacitos más del inicio de septiembre: un rompecabezas recién terminado, mi gata en el sol de la tarde y la luz en la ventana de la sala frente a mi mesa de trabajo, que es también la mesa del comedor:

Invitado: Chagdud Tulku Rinpoché

No agobies a otros con tus expectativas

Entender sus limitaciones puede inspirar compasión en lugar de desencanto, asegurando relaciones beneficiosas y trabajables. Recuerda que solo cuentan con poco tiempo juntos. Agradece cada día que compartan. 

Siempre reconoce las cualidades parecidas a un sueño de la vida y reduce el apego y la aversión. Cultiva una disposición gentil y amable hacia todos los seres. Sé amoroso y compasivo sin importar lo que los demás te hagan. Lo que hagan no importará tanto cuando lo veas como un sueño. El truco es tener una intención positiva durante el sueño. Este es el punto esencial. Esta es la verdadera espiritualidad. 

No tengo alas, pero aun así vuelo en el cielo;

No tengo poderes mágicos, sin embargo, como la magia

Viajo a lo largo de los reinos de despliegue ilusorio,

aquí y allá, en nueve direcciones,

explorando las conexiones de mi karma.

cielo chimaleño

Original en inglés, aquí.

Traducción al español e imagen, mías.